檐角的风铃响了三声，我才发觉是雨来了。细细的，软软的，像是谁在天上用筛子筛着春天最后的魂魄。院里的海棠已经谢了，湿漉漉的枝子上还挂着几片残红，被雨打得一颤一颤的，像是在轻轻地啜泣。
推开窗，一股子清润的香气涌进来。是泥土的，是青草的，还有一点点若有若无的花气。这香气凉凉的，滑滑的，从脸上拂过，又钻进衣袖里去。廊下的燕子还没有回来，只看见雨丝斜斜地织着，织成一张迷迷蒙蒙的帘子，把远处的山都遮得看不清了。
忽然想起昨夜灯下读的句子，说这春雨啊，是离人的泪。可是离人的泪哪有这样轻，这样静呢？倒是像谁在梦里叹息，叹得轻轻的，轻轻的，怕惊醒了什么似的。
雨渐渐小了，只剩下梧桐叶上还滴着清响。一声，两声，像是春天在敲着门要走了。我伸出手去，接住一滴滴下来的雨，凉意一直渗到心里去。